Les Signes (part two)

Je me demande si je devrais publier ce billet tellement il est étrange. À noter qu'il est précédé immédiatement de la partie 1, essentielle à la compréhension.

Avant hier, je me retrouve à faire du ménage dans mes bibliothèques. Mon but de la journée, et j'y tiens tellement qu'en fin d'après-midi je n'ai pas trouvé le temps de m'habiller tellement je suis en besogne, c'est de dégager un espace pour faire un rangement aux jouets de Petite Fleur, qui sont en train de nous envahir peu à peu.

Je mets la main sur un tas de photos anciennes que j'ai du mal à conserver car je n'ai ni l'espace ni le contenant nécessaire, et aussi en raison de la présence de gros cadres. Les photos sont précieuses, mais les vieux encadrements peuvent être jetés, ne présentant aucun attrait esthétique ou patrimonial. En effet, il s'agit le plus souvent de papier cartonné. Alors que je m'affaire à réduire l'espace occupé par ces trésors avec une détermination sans pitié, je tombe sur une photo de bébé dans un cadre rigide en bois. Mon premier réflexe consiste à observer la structure du cadre pour m'en défaire le plus rapidement possible. Puis je regarde le bébé, et j'ai un coup au coeur. C'est Petite Fleur, soixante-dix ans plus tôt. Sur cette photo un bébé d'une quinzaine de mois aux belle joues rondes, habillé comme l'étaient les poupons anciennement, d'une robe blanche garnie de rubans. Je pleure. Je ne peux m'arrêter. Le souvenir me revient, la voix de ma mère parle dans ma tête: c'est la photo de son petit frère mort en bas âge, Rodrigue. Détail anodin qui ne frappe pas de prime abord mais qui ne ment pas cependant: les genoux du poupons sont pleins de bleus sombres. Il était hémophile. Il a trouvé la mort de façon tragique, en se mordant tout bonnement la langue dans sa chaise haute, en mangeant un biscuit. Il a saigné au bout de son sang et ce sans qu'il soit possible de lui porter secours.

Bien que je connaisse cette histoire depuis longtemps, et que j'aie déjà vue cette photo par le passé, en cet instant précis, elle me parle. Depuis que j'ai envisagé de faire un quatrième enfant, je crains d'avoir un garçon en raison de ce potentiel d'hémophilie dans ma génétique. Pour les trois autres, je n'y ai jamais pensé. Pour ce dernier bébé, la chose m'obsède.

Un tel état émotif me surprend moi-même. Je me désole, je ne me comprends pas. J'ai l'impression que ce bébé sur la photo est le mien. Pas surprenant si l'on considère la ressemblance avec ma fille. Mais c'est plus profond. Suite à ce débordement de chagrin, je replace la photo sagement et tente d'oublier.

Hier soir donc, j'écoute Lisa W, une émission à Canal vie sur une médium. Tout à coup ça me frappe. Comme ça sans crier gare. Je serai enceinte bientôt d'un enfant, possiblement d'un garçon, qui pourrait être ce petit bébé mort prématurément de retour dans le monde. Ok, je le sais, c'est bien flyé. Que ce soit vrai ou non, c'est l'idée que je m'en fais. L'impression que j'en ai. Quoi qu'il en soit, si tel est le cas, je lui ai demandé de ne pas choisir à nouveau le même parcours de vie, afin de nous épargner cette maladie pas toujours drôle.

Il faut savoir que lorsque j'étais enceinte de Jolie Sportive, Grande Ado est venue me voir et m'a déclarée du haut de ses 5 ans: "maman, le bébé doit s'appeler Lucie". Sur le coup j'ai été bien intriguée car il s'agit du prénom de ma tante, soeur de ma mère et du petit Rodrigue, décédée du cancer une dizaine d'année auparavant. À l'époque, fortement impressionnée et respectueuse de cette volonté, j'ai donc baptisée JS de ce premier prénom, avant de lui donner aussi son prénom usuel (son prénom courant, qui est autre).

Étrange tout de même.

Étrange également que ce ménage opportun, et cette émotion ressentie devant la photo. Étrange également cette ressemblance pour des parents si éloignés. Étrange cette familiarité entre moi et ce bébé, cet oncle que je n'ai jamais connu. À moins qu'il ne s'agisse d'un instinct maternel et d'une empathie pour ma grand-mère qui a dû vivre cet horrible drame. Je ne sais. L'avenir dira peut-être s'il s'agissait là d'un signe, ou d'une anecdote sans valeur.

Dites-le! Elle est complètement capotée :-)))